Oggi ho visto un servizio di non so più quale telegiornale che mi ha fatto rizzare tutto il pelo: si trattava di un'indagine statistica relativa ai nomi più "gettonati" tra quelli dati o da dare ai propri figli. Bene, pare che i nomi più di moda siano quelli dei capitani d'industria e dei politici. Sorvolando sul fatto che se uno chiama suo figlio Luca Cordero, Pierferdinando, Girolamo o Ignazio poi non ci si deve stupire se poi quello da grande lo ammazza e lo fa a pezzettini "perchè avevo finito il cibo per gatti", ci rendiamo conto di cosa vuol dire un dato come questo?

Io ci ho provato e sono giunto a formulare due ipotesi:
1 - La televisione, nel suo tentativo di diffondere il mito del "successo" (che a me continua a suonare troppo pericolosamente simile a "sul cesso") vuole convincerci che i nuovi miti sono proprio loro, i superricchi superabbronzati trombacalendari fancazzisti megasnob che passano le proprie giornate ad annoiarsi sui loro yacht senza nemmeno sapere se sono in costa azzurra o in mezzo allo jonio, che passano le loro vite ad accoppiarsi tra loro come le carte da gioco in una partita a rubamazzo, che spesso non azzeccano un congiuntivo da anni e che credono di aver letto tutti i libri della loro biblioteca salvo poi scoprire per caso che sono scritti anche dentro.
2 - I nuovi miti, i nuovi modelli a cui ispirarsi sono veramente loro, i superricchi etc. etc. ed allora siamo messi veramente male. Sì, male perchè viviamo in una nazione dove si decide di dare al proprio figlio il nome di qualcuno che si conosce soltanto per mezzo della televisione e degli annunci di mandati di comparizione piuttosto che non quello di un antenato (basta un nonno o uno zio), che magari con noi è stato gentile ed amorevole quando eravamo bambini, oppure che ha vissuto una vita interessante, o di un amico che si ammira. Non dico di chiamare i propri figli come il proprio scrittore preferito, o come il personaggio di un libro che abbiamo particolarmente amato, sarebbe troppo e potrebbe mettere in difficoltà qualcuno (ciao, sono Percy Bysse, e tu? Io mi chiamo Jean Valjean, piacere!), però giuro che piuttosto che chiamare mio figlio Enrico perchè è il nome di Ricucci lo chiamo Mork di Ork!!!!

...vedo persone vivere senza accendere il cervello per più di cinque minuti ogni tanto, e solo in occasioni (fatalmente) inutili e puerili...
...vedo cretini che sui dissuasori stradali, per capirci quelle specie di minidossi che stanno in mezzo alle strade, fermano i fuoristrada (?!) e se li fanno in prima a uno all'ora per paura di rovinare le sospensioni...
...vedo troppo poco mio fratello...
...vedo i bambini giocare per le strade... sì, seduti in terra schiena a schiena, ognuno col proprio vodeogame (o peggio, telefonino)...
...vedo molti anziani che non si arrendono, e mi scappa una lacrimuccia...
...vedo che in televisione, o sei il papa, o sei un cretino, o di te nessuno s'accorge...
...vedo certi cieli e mi rendo conto di quanto io sia piccolo...
...vedo ingiustizie, crimini, malversazioni e penso che vorrei, DOVREI fare di più...
...vedo me stesso cambiare, e non sempre mi piace il risultato...
...vedo giornalisti parlare delle vitime delle inondazioni in Svizzera, li sento dire "abbiamo due morti qua, uno là, altri due qui, sette feriti su e un disperso giù, però ad ogni ora che passa la convinzione che sia morto aumenta ". Soltanto dopo, come per caso, vedo che aggiungono "purtroppo"...
...vedo che chi ha sempre pensato per sè stesso continua a farlo e dei pochi che si interessavano anche agli altri, sempre di più stanno cambiando idea...
...vedo che la "memoria storica" ormai arriva soltanto al vincitore del primo Grande Fratello...

...vedo così tante cose che mi fanno male gli occhi...
...non fa nulla, non li chiuderò.

Un post "veloce veloce" per giustificare la mia lunga latitanza dal mio amato blogghino. So che vi manco (BUM!!!), che vi state chiedendo che fine ho fatto (almeno, Cryboy se/me lo chiede...) e che vi state mangiando le unghie attendendo disperatamente mie notizie (SUPERBUM!!!), quindi, eccole (le notizie).
Purtroppo e per fortuna, il lavoro che sto facendo e altre piccole peripezie e vicissitudini tra cui una certa sterilità mentale, mi stanno tenendo lontano dal Pc e dalle parole. Ogni tanto mi viene in mente qualcosa da scrivere, ma non ho mai modo di farlo prima di dimenticarmene, e quando ho la possibilità di accedere al blog ho soltanto il tempo per una breve visita agli "amici" oppure non ho argomenti validi da esprimere...
Prometto di impegnarmi per recuperare il tempo perduto, sempre che voi abbiate ancra voglia di leggermi...
Ciao, abbiate cura di voi
M.

L'ubriaco, quello vero, non è mai molesto.
Il molesto è uno che si ubriaca per avere una scusa.
L'ubriaco, quello vero, fa l'amore col suo bicchiere
siede da parte, non si guarda molto in giro.
Scambia qualche parola col barista, che se sa il suo mestiere
sa anche che questi discorsi ne sono parte integrante.
Ricorda il suo periodo d'oro (tutti ne hanno avuto uno), sogna inseguendo le canzoni nell'aria, a volte canticchia
Spesso si lamenta un po', ma senza scaldarsi mai troppo.
L'ironia, il cinismo, la disillusione sono le sue armi e le sue ferite.
Rimpiange tempi, climi, amori, governi, squadre migliori.
...difficile dargli torto, in fondo...
L'ubriaco, quello vero, riesce sempre ad andare a casa.
Non serve portarlo a braccia, ce la fa (davvero).
A volte qualcuno si avvicina all'ubriaco, di solito è un sobrio supponente
"Non dovresti bere così, ti fai solo del male"
L'ubriaco, quello vero, lo guarda , sulle labbra arse dall'alcool un sorriso triste amaro e disperato.
Scuote la testa e prende un altro pugno di noccioline dal bancone.
Sa che è inutile ribattere, sa che il sobrio non capirebbe.
Non capiscono mai

Finchè non tocca a loro.